Homens Maduros

Tomás tinha 22 anos de idade, e trabalhava como office-boy numa grande agência de cobrança. Não gostava muito de trabalhar na rua, mas devido à sua timidez ele sabia que não encontraria outro emprego com facilidade, e o dinheiro lhe era muito importante. Suas passagens pela sede da empresa se davam, basicamente, no início do dia e no final da tarde, o que lhe impedia até mesmo de conhecer melhor os próprios colegas.

Um dia suas preces foram atendidas: ao chegar no escritório de manhã para fazer o levantamento do que precisaria fazer, foi avisado pelo gerente da unidade que aquele seria seu último dia no serviço de rua, e a partir do próximo dia ele passaria a receber treinamento no trabalho do escritório.

Foi o mais longo dos dias de trabalho, e até esquecendo da timidez ele se despedia dos conhecidos dos bancos e repartições por onde habitualmente passava, anunciando a boa nova. E no dia seguinte lá estava ele radiante de alegria, mas pálido de nervosismo e medo do desconhecido.

Quem ficou para ensinar-lhe o trabalho era o colega que estava por aposentar-se, o Ernesto. Tomás não sabia se havia sido uma bênção receber o treinamento de Neto (era como chamavam o colega mais velho) ou se era uma provação a que a vida o fazia passar: Neto era um coroa maravilhoso aos olhos de Tomás, que também acreditava que ninguém desconfiasse de suas preferências sexuais, nem de sua virgindade.

Tomás não se incomodava tanto com gostar de homens, mas quando punha-se a pensar nesse assunto ficava muito indignado por gostar de “velhos” e gordos. Seria muito menos fácil do que ser heterossexual, mas ainda assim seria mais fácil gostar de jovens da sua idade. Mas, não, Tomás gostava justamente de homens do tipo de Neto: não que fosse baixinho, mas para alto tampouco servia; gordinho, com uma barriga redonda e dura, os “peitinhos” crescidos, visíveis, coxas grossas, braços fortes, cabelo que brotava da abertura da camisa, grisalho como o da cabeça; e o que enlouquecia o jovem Tomás: uma bunda grande, redonda, firme, que parecia deixar armada a calça social do coroa.

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Logo no início de minha carreira trabalhei em uma empresa de importação e exportação que se caracterizava, principalmente, pela rigidez com que se tratavam todas as relações comerciais e pessoais relacionadas aos negócios. Isso era reflexo, naturalmente, do seu diretor, filho do fundador da empresa, o Dr. Vilmar.

Todos gostavam dele, mas de certa forma também o temiam. Ele não admitia erros, e preferia pagar qualquer preço do que manter um colaborador que tivesse, algum dia, errado em algum dos procedimentos. Da mesma forma, não admitia que os clientes reclamassem de um funcionário da empresa. Se algo assim acontecesse, e chegasse a seus ouvidos, era demissão na certa. Havia vários casos conhecidos na empresa de ex-funcionários que além de terem recebido todas as verbas rescisórias referentes a uma demissão por justa causa, ainda haviam ficado alguns meses recebendo salário mesmo sem trabalhar, apenas para não pisarem mais na firma.

A meu turno, levei alguns meses até conhecer pessoalmente o Dr. Vilmar. Devido à natureza não tão nobre de meu trabalho, e ao horário diferenciado por causa da faculdade, as chances de nós nos encontrarmos eram reduzidas.

Da primeira vez em que eu o vi as circunstâncias não eram propriamente favoráveis para mim. O telefone tocara, e eu atendi como de costume: “Expedição, Alfredo”. Foi um erro. Banal para qualquer pessoa, terrível para mim, devido às circunstâncias, e para o Dr. Vilmar, devido a seu temperamento. Na verdade, era ele telefonando do orelhão em frente à empresa para fazer “benchmark” da qualidade do atendimento telefônico. “Rapaz, no seu treinamento não lhe disseram que toques longos no ramal indicam uma ligação oriunda de uma linha externa, e que toques curtos indicam uma ligação oriunda de ramal? E por que você não atendeu o telefone com o cumprimento adequado? Aguardo o senhor em minha sala dentro de quinze minutos, e sem atrasos, bem entendido?”

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Tem certas coisas que realmente me deixam de saco muito cheio, mas nada como essa época de final de ano, natal, ano-novo, a hipocrisia institucionalizada. Não existe, tampouco, nada pior que as tais trocas de presente de “amigo oculto”, que consegue ser ainda pior quando dou o azar de sortear ou ser sorteado por alguém que não faço a menor idéia de quem seja.

Não foi quase nada diferente esse ano que passou. Houve um único detalhe que salvou a festa de confraternização, que foi mais “especial” este ano porque também era a inauguração da nova sede da empresa. Estamos saindo de uma casa apertada para as quase quarenta pessoas trabalharem, e indo para um prédio esplêndido, com cinco andares e espaço de sobra. A festa foi no prédio novo.

Estávamos todos por lá, 90% do pessoal eram mulheres, algumas com maridos, namorados, e havia um único coroa, que é o chefe da contabilidade. Seu Geraldo tem 65 anos, baixinho, não serve pra gordo, mas pra magro tampouco. Tem olhos verdes, cabelos grisalhos, um jeitinho de falar que cativa, e está sempre muito só. Talvez porque a idade média do pessoal da empresa seja apenas 22 anos, e ele se sinta deslocado, talvez por timidez, ou por qualquer outro motivo.

Lembro que da primeira vez em que nós nos vimos eu fiquei cheio de tesão por ele, e se a empresa aceitou minha proposta para trabalhar com eles, foi por causa da influência de Seu Geraldo. Ele me queria por perto, por alguma razão.

A festa estava chata, e tendia a piorar, porque as meninas resolveram cantar no “videokê”. Se gostam tanto de cantar, poderiam pelo menos aprender, não é mesmo? Dei uma olhada sem esperanças ao redor, e vi Seu Geraldo sentado de pernas abertas numa cadeira, num canto, uma carinha triste. Ele vestia uma calça social azul, que deixava bem desenhadas suas bolas, e eu cria poder identificar a cabeça da pica por sob o tecido. Trajava também uma camisa azul mais escura, por cuja abertura era possível perceber seus poucos pêlos do peito.

Saí de onde estava e fui sentar ao seu lado.

— Que carinha triste é essa, Seu Geraldo?

— Não, nada… Só um pouco cansado… Já estou velho pra essas coisas.

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O que vou contar agora aconteceu há uns nove ou dez anos atrás. Eu estava trocando de profissão, e para aprender a nova estagiava em um laboratório fotográfico. Meu instrutor era especialista em revelação, ampliação e retoques de fotografias em preto e branco.

Pablo tinha, creio, uns 50 anos na época. Não demorou para que nos tornássemos amigos. Afinal, eu não poderia deixar de apreciar — muito — a companhia daquele homem grisalho, dono de um lindo olhar, de uma voz macia, de uma deliciosa barriguinha. Seu jeitinho paternal, conservador, ao mesmo tempo em que me fascinava, deixava bem claro que eu não teria a menor chance de, um dia, vir a ter alguma intimidade com ele.

Além disso, eu mesmo nunca tinha tido nenhuma experiência homossexual, e morria de medo de assumir o de que realmente gostava.

Íamos para o trabalho e voltávamos no mesmo ônibus, e eu sempre sentava ao lado dele. Furtivamente encostava minha coxa na dele, olhava para os pêlos do seu peito, por qualquer bobagem tocava seu corpo, sob o pretexto de chamar sua atenção.

“Ele nunca vai me notar”, pensei, “e mesmo que note, jamais vai aprovar meus sentimentos…”

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