Homens Maduros

Sábado, cerca de uma da tarde. Embora inverno, a tarde era quente, um vento prenunciando chuva tornava o dia abafado o suficiente para que algumas pessoas se aventurassem em mangas curtas e bermudas.

Fui almoçar em meu restaurante de todos os sábados, no Menino Deus, menos pela qualidade do que pela falta de ânimo para inovar no que quer que fosse. Lá chegando, tive a impressão de que o bairro inteiro tivera a mesma idéia, haja vista a extensão da fila que se formava diante do estabelecimento.

Deixei meu nome na fila de espera e fui procurar um lugar em que ficasse menos exposto aos olhares, mas não tão oculto a ponto de não ouvir quando chamassem meu nome. Fiquei observando as famílias que se acercavam, e uma em especial me chamou atenção.

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Depois de muitos anos afastado dos estudos decidi que era hora de voltar a estudar. Ter o terceiro grau passara a ser algo extremamente importante, à medida que eu saía da casa dos vinte para entrar na dos trinta. Por uma questão de gosto pessoal escolhi o curso de Letras, pois queria divertir-me enquanto estivesse estudando, e não apenas cumprir com mais uma obrigação chata.

Tudo estaria ótimo, não fosse a quase total ausência de homens no curso. Só mulheres nas salas de aulas. Por coincidência no primeiro semestre, na cadeira de Sintaxe, eu ainda encontrara um ex-colega de trabalho, já cinqüentão, por quem desde meu primeiro emprego nutria um certo tesão.

— É foda, depois de velho ter de voltar a estudar… Mas é isso ou demissão! — queixava-se ele.

O semestre passou, e mais outro, e mais outro. De fato, as meninas do curso gostavam muito de mim, professores também. Tudo muito bom, exceto a falta de uns coroas para, no mínimo, dar umas olhadas.

Sempre que podia ia mais cedo para a faculdade, e dava uma perambulada básica pelos banheiros. Uma vez vi um coroa lindo, que depois soube ser aluno de Engenharia (colega de meu irmão) mijando, com o cacete e as bolas totalmente pra fora das calças. Lamentei não ter uma câmera pra fotografar aquele monumento.

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Todo mundo sabe que sou mesmo um grande canalha, que gosto mesmo é de homens coroas, e que não me envergonho de usar os artifícios de que necessitar para alcançar meus objetivos.

Contudo, passei alguns meses perdidamente apaixonado por um sujeito que era tudo o que eu poderia querer na vida, lindo, carinhoso, culto, inteligente. Mas como nada é perfeito, ele resolveu ir embora, procurar outro macho pra chupar-lhe o pau e foder-lhe o cu.

Foi aí que entendi por que os bate-papos pela Internet são tão cheios de gente procurando transas: o sujeito, por mais seguro de si, fica se sentindo um bosta quando termina um relacionamento, e o anonimato da Internet é uma bênção, pois permite dar asas à imaginação, e se a covardia falar mais alto é só desconectar e pronto.

Eu também fui para a Internet, para procurar um coroa pra transar.

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Caros Amigos.

Devo, antes de mais nada, confessar que apesar de ser um homem despachado, vivido, experiente, apesar de ainda nem ter chegado aos 30 anos de idade, apesar de tudo isso eu nunca havia voado. Mas a hipótese de um novo emprego em São Paulo, que me renderia seis vezes meu salário atual, me fez embarcar num vôo numa sexta-feira pela manhã rumo à Cidade da Garoa.

Enquanto aguardava no aeroporto, não pude deixar de externar o nervosismo natural daqueles que pela vez primeira embarcam num avião. Como também não pude deixar de notar os belos homens que por ali andavam.

Um, em especial, fez-se notar sobremaneira. Na sala de espera sentou-se a meu lado, de tal forma que eu podia sentir o seu perfume, lendo um livro que eu não conseguia identificar. Aparentava uns 45 anos (mas tinha 62, soube mais tarde), gordinho, calvo, dono de olhos verde-azulados, lábios lindos, bigode. Uma vez que ele vestia uma calça informal e camisa pólo, pude perceber que ele era muito peludo, e que tinha um considerável volume entre as pernas. Vi que não era gaúcho pela maneira de falar (sempre usando “você”, jamais um “tu”).

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A manhã estava fria, prenunciando inverno, a despeito de estarmos no outono. Uma garoa finíssima me pegara de surpresa, e acabei entrando no salão do Deco, meu novo barbeiro, mais para me proteger do tempo do que para cortar cabelo. Mas, ali estando, seria uma excelente desculpa para passar o tempo.

Era quase meio-dia, e quem veio me cortar o cabelo foi o próprio Deco.

— Como vai, patrão, gostou do corte? Vamos repetir?

— Claro, Deco, não só cabelo como barba e, por favor, não esqueça de me aparar o bigode.

Deco é um sujeito muito atraente. Deve ter uns 50 anos de idade. Tem olhos negros que contrastam com a brancura de sua pele, e seus cabelos grisalhos, meio raros na fronte, são cortados muito curtos. Tem um nariz muito bem desenhado, lábios finos, e um sorriso maravilhoso. Da outra vez em que estive cortando cabelo com ele (e só entrei no salão porque ele era muito atraente, mesmo) já ficara observando os fios de cabelo grisalho que saíam para fora de sua camisa, e para os pêlos que recobriam sua mão.

Com a naturalidade de sempre Deco abriu minha camisa no colarinho, e vestiu-me com a tradicional capa protetora. Cada vez que a pele dele tocava na minha parecia que faíscas elétricas incendiavam meu corpo, e não fui capaz, confesso, de segurar uma ereção que veio instantânea. Para incendiar mais as coisas, ele tinha aquele cheiro suave e barato de talco e loção pós-barba, que em outro homem causariam asco, mas no barbeiro são elementos de puro excitamento.

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